Pues aquí pondré lo que se me vaya ocurriendo. Poca cosa, en general. Lo primero que se me pase por la cabeza. Lo que lea por ahí y lo que me cuenten en la barra de los bares o los amigos. Y si alguien quiere poner algo también, estupendo: no censuraré ningún comentario. Corrijo: sólo permitiré que se publiquen los comentarios que a mí me dé la gana y no daré ninguna explicación al respectoRe: qué vida más triste (vol. II)
«Cómo me vendrás, criatura», me advertía mi novia, sin recriminaciones, casi enternecida.
Tras muchos mails, idas y venidas, vueltas y revueltas, citas y cancelaciones, el jueves por fin conseguimos quedar otra vez los del Quinto Vino para celebrar un Re: qué vida más triste.
Aquí estamos, en el momento exacto del primer sorbo de whisky en copa balón, Eduardo, yo, Chema, Gerardo y Chavi.
¿Que si hablamos de folleteos y ortos, como de costumbre? ¿De las madres con botas de cuero que van a llevar a los niños al cole en un monovolumen? ¿De las estudiantes cuya temperatura corporal hace que se te empañen las gafas?
Ni hablar: hablamos del amor. El verdadero amor. Toma del frasco.
El tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
Pues sí, el amor. Del que hablaba Jaime Gil de Biedma.
Dime que no te conmueve; dime que no te da risa y escalofríos, anda; míranos y dime que no te da ganas de salir sin hacer ruido y dejarnos solos: míranos, esos cinco cuarentones, todos calvos, todos con barrigas formidables, padres de familia, con pantalones a los que les han tenido que meter los bajos, con llamadas pendientes y recuerdos multitudinarios, míranos hablando del amor, el verdadero amor, como chiquillos: ¡a nuestra edad! ¡Con nuestros cuerpos!
Dime que no te conmueve.
Chavi siempre se remonta a Gorgias (la Defensa de Helena) o a Salustio. Como concesión a la modernidad, habla como mucho de Juan de Mena:
…si amor es ficto, vanílocuo, pigro.
Claro, Chavi, claro. Así se entiende todo.
También yo andaba estos días enredado con Juan de Mena.
Hallábame esotro día en mis (no demasiado ricos) aposentos, tan a mi sabor, leyendo el Laberinto de Fortuna, cuando me encontré de nuevo con doña María Coronel. En realidad, iba buscándola, pues desde que leí el libro por primera vez (en 1982), no la había olvidado.
Dice El Brocense que a doña María «estando el marido ausente vínole tan grande tentación de la carne que determinó de morir por guardar la lealtad matrimonial, y metióse un tizón ardiendo por su natura, de que vino a morir».
Asombroso, ¿verdad?
Y Mena la recuerda en verso:
la muy casta dueña de manos crueles,
digna corona de los Coroneles,
que quiso con fuego vencer sus fogueras.
¡Qué disparate! ¿Qué se le habría pasado por la cabeza a la buena señora? ¿Suicidio para no caer en la tentación, como dice El Brocense? ¡Pero qué disparate de suicidio, ¿no?!¿Homeopatía? Se dijo: «Estoy que me follo encima. Tengo la mi natura que me arde. Estoy caliente como un tizón… ¿He dicho tizón? ¡Ya lo tengo! Fuego en la hoguera: me meto un tizón por la natura y seguro que me alivia…»
De esto hablamos, vino va, vino viene; whisky arriba, whisky abajo.
Yo, para decirlo como Keynes
(ya que soy pobre pero ilustrado),
siempre he padecido
de preferencia de liquidez.
A mí me pasa igual que a mi maestro, Juan García Hortelano (es un poema de La incomprensión del comercio): adolezco de esa tenaz, de esa impaciente y acusada preferencia de liquidez.
«Ficto, vanílocuo, pigro; lo que yo te diga», insistía Chavi.
Como quien dice: ficticio, de vanas palabras, perezoso.
Es el amor una historia que nos contamos, una ficción deliberada, nos amamos como los niños que cantan en la oscuridad para quitarse el miedo; son palabras vacías, pero hermosas; y es incompatible con la vida diaria, con llegar a tiempo al trabajo y recordar que hay que comprar pan Bimbo. Es un lujo.
Mira que eres ficta, amor, dan ganas de decirlo como Chavi. Mi amor, mi ficta, mi vanílocua, mi pigra.
Al final, creo que llegamos a la misma conclusión que el gran Juan García Hortelano:
ya que el amor
duradero es el que se hace
fuera del lugar donde se duerme.
Follemos en el baño, mi ficta, a ver si así nos dura, en la cocina de pie, en el rellano de la escalera.
Así nos quedamos todos, pensativos, enamorados, a nuestra edad, con nuestros cuerpos, con nuestros horarios laborales, con nuestra exagerada preferencia de liquidez.
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.
Creo que Gil de Biedma tenía razón. ¿O no? Aunque era un pervertido. Un abrazo, Rafa.
sí, cuarentones, os dejo solos hablando del amor y salgo sin hacer ruido, pero me quedo espiando al otro lado del ojo de la cerradura -ese que ya no existe-, con una sonrisa. un lujo.
un beso, rafa.
Estimado Rafael,
Soy un lector más o menos habitual de su blós, el cual me gusta y entretiene el espíritu. Pero sí quería hacer una queja formal respecto al fondo que vd. usa para pegar encima sus textos. Es, sencillamente, incómodo para la retina, y echa un poco para atrás al resacoso, o en mi caso, griposo lector. Esperando que no le hayan molestado mis siempre constructivas críticas, reciba un amable y cordial saludo.
Estás contribuyendo al calentamiento global. La calidez de tu página provocará inevitables catástrofes en la capa de hielo de Groenlandia. El contenido de sal aumenta y trillones de pequeños organismos procedentes de tus cervezas envenenan la corteza rupestre de los cephalópodos que no te soportan.
El que avisa…
Rafael: Escucho a Yves Montand decir Je t’aime, prestando su voz a unos versos de Paul Eluard . Hablar de amor es un ejercicio de humildad,y un rendirse a la evidencia:
«Je t’aime pour ta sagesse
qui n’est pas la mienne
(…)
Tu es le grand soleil
Qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi»
Un abrazo:
La Dame Brune
Cálido, desde luego (no quiero pensar qué habría pasado si tu propósito hubiese sido abrasar).
Enternecedor también, sin duda, aunque un poco desconcertante eso de que escribas: «Follemos en el baño, mi ficta, a ver si así nos dura, en la cocina de pie, en el rellano de la escalera» y a continuación aparezca una foto en la que faltáis Chavi y tú. ¿Acaso es él tu ficta y en ese momento estábais en el baño?
…
Un beso, cómo no.
Hola, soy santos, el chico joven aquél que tenía un blog y escribía precioso para lo joven que era, precioso.
Yatúsabes, Reig.
Pues bien, el blog lo borré en un arrebato que también se llevó por delante a un par de amigos íntimos de toda la vida a los que les dije divertidas atrocidades que no fueron bien interpretadas por sus receptores -qué se le va a hacer-, lo que no me impide mirar de vez en cuando lo que dice el hombre éste de el Público, el periódico interactivo que se lee del derecho por la portada y del revés por la sección de furbol.
(Por cierto que qué columnistas más sosos tenéis en el Público, hasta Wyoming es aburrido detrás de su columna, un poco más de VIDA y de literatura, hombre, que no sólo de collejas al pepé o al pesoe vive la sección de opinión, es decir, NO S?LO DE OPINI?N VIVE LA OPINI?N.)
Pero no es por esto por lo que dejaba mi comentario (totalmente interesado, ni siquiera me he leído el post, sólo mirado las fotos).
Mi objetivo era preguntar si sabía usted la razón del guillotinamiento del desternillablog (sitio desde el que accedí a éste) por parte del padre de su jefe, si es que fue por parte de Arsenio, que yo no lo sé.
Pero hablar es muy fácil y la ignorancia valiente, dicen, y yo no voy a ser menos.
Gracias, familia.
Sr. Reig, un placer leer su blog sobre cabe con contra de desde en entre hacia hasta para por según sin so sobre tras el amor en copa.
Un abrazo
Es lo que tiene tanta lealtad matrimonial y tanto evitar la tentación. En cuanto ves (o te imaginas) un tizón ardiendo? se te va la olla. Y El Brocense, ¿qué iba decir? Pues lo que dijo.
¿El amor es una historia que nos contamos, Rafael? No lo sabía. Por eso me encanta tu blog. Siempre aprendo algo. Sin duda, eres un buen maestro.
Unos besos
Ya veo,ya, cómo os quedastéis todos… Sólo os faltaba un pañuelo, y a Garcilaso animándoos: «salid sin duelo, lágrimas,corriendo».
Está visto que los hombres,si no mojáis, andáis perdidos
La Pupas
Son como niños, La Pupas, aunque les crezca el tambor y la alopecia.
Saben que nos necesitan desesperadamente pero temen confrontarnos porque,en realidad,se sienten inferiores. Imagínate una reunión de féminas talluditas…Todo,menos macilentas
loqueyotediga
O,tal vez meditaran en el final del Corbacho: » Malhaya quien duerme solo»
En la película Hechizo de Luna,Olympia Dukakis entabla amistad con un maduro profesor universitario,un patético abejorro que libaba de aquí y de acullá. ?l le confiesa que «liba» porque tiene miedo a la muerte.
El marido de Olympia,Cosmo,otro abejorro empedernido, escucha una noche,recien llegado de picos pardos, este lacónico reproche de su esposa: «Cosmos,hagas lo que gas te vas a morir».
Una escena memorable!
Loqueyotediga
Conmueve, sí. Cinco talluditos de barrigas prominentes hablando de amor. Roza casi la perfeccción. Ficto, vanílocuo, pigro…creo que a Woody Allen le encantaría contar con vosotros como protagonistas (o actores de reparto, al menos).
Yo, en cuestión de amor, siempre me ha gustado contarme a Luis Cernuda:
«Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad porque muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido,
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido»
Puf, no sigo, que se me pone la carne de gallina.
Tanto como un pervertido… No sé, Loren, exageras.
Un beso, Nata, apretado.
Pues no sé, Eduardo, se lo diré a Tito, que es el que se encarga de eso. No me molestan las críticas, aunque sean destructivas, tranquilo. Gracias y un saludo.
Dios mío, qué mal suena eso, Pepe, no? Un abrazo.
Pues sí, Dame, como decía Pessoa: lo ridículo es no haber escrito cartas de amor ridículas. A mí también me gusta Montand (Y Eluard). Beso.
¿Abrasar? No tengo tales propósitos pirómannos, Esther. Y no, cómo se te ocurre, mi ficta es inmensamente más atractiva que Chavi. Beso.
Ni idea, Santos, ¿de qué nos conocemos? ¿No se publica ya el desternillablog? Pues lo siento un huevo, porque me parecía genial y me encantaba. Yo lo vi creo que ayer, pero no sé, igual no estaba actualizado. Como fuere, no tengo ni idea, lo siento.
Muy agradecido, Juan Pedro, y un fuerte abrazo.
Sí, eso creo, Maribel: cuanto mejor nos la contemos, más disfrutamos. Un beso.
Bueno, Pupas, nos quedamos muy contentos, aunque la foto no de fe de ello, se lo aseguro.
¿Como niños? No es mala forma de ser.
Está bien lo de la peli, sí.
A mí también, Mar, a mí también. Lo misterioso y resplandeciente del amor será eso, ¿no? Que nos enamoramos también los gordos, las feas, los calvos, las bizcas, los cojos, unos de otros. A mí eso es lo que me exalta, que dos personas ni guapas ni jóvenes ni atractivas nos queramos con la misma intensidad que Romeo y Julieta. Un beso.
No digo que sea un pervertido por los de los 400 cuerpos (ójala pudira follarme a 400 tías), lo digo por la cosas que él mismo cuenta en sus diarios y otras cosas que leí en una biografía que salió hace unos años.
Un abrazo.
Por cierto, es uno de mis poetas favoritos.
Rafa, el amor en la madurez, con esos cuerpos -como tú dices- es más intenso aunque puede hacer más daño porque se es más vulnerable. Cada vez llevamos más carga y más heridas, amamos cada vez más y todo es más peligroso. El amor es la fuente de vida, es Eros, es la unión, la fuerza y no importa la edad que se tenga, creo yo. Los sentimientos son la cosa más potente del mundo.
Te envío un poema precioso, de Idea Vilariño, sobre el amor.
EL AMOR
Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorjea al oído
y le gorjeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me ayuda
lo levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
ríe y río
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
– no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.
Un beso
b¿Puedo,Rafael? Esto es muy largo.Tendré que pagar un plus de equipaje, pero lo haré gustosa. Esta es toda una canción de amor…¡déchirante!. Me hace ilusión recordarla aqui. Gracias
«Je ne rêve plus je ne fume plus
Je n’ai même plus d’histoire
Je suis sale sans toi je suis laid sans toi
Je suis comme un orphelin dans un dortoir
(…)
Je bois toutes les nuits mais tous les whiskies
Pour moi ont le même goût
Et tous les bateaux portent ton drapeau
Je ne sais plus où aller tu es partout
Je suis malade parfaitement malade
Tu m’as privé de tous mes chants
Tu m’as vidé de tous mes mots
Pourtant moi j’avais du talent avant ta peau
(…)
Cet amour me tue et si ça continue
Je crèverai seul avec moi
Près de ma radio comme un gosse idiot
?coutant ma propre voix qui chantera
Je suis malade c’est ça je suis malade
Tu m’as privé de tous mes chants
Tu m’as vidé de tous mes mots
Et j’ai le c?ur complètement malade
Cerné de barricades t’entends je suis malade»
(Serge Lama)
Este blog se nos está amariconando un poquito. Elogios por doquier, sublimaciones de sentimientos, sesudas disertaciones sobre el amor, el ser y el no-ser, menciones a Garcilaso… ¡hasta poemas dedicados! ¡Oig!, Estoy por pedir el frasco de sales porque me siento desfallecer.
¿Qué será lo siguiente? ¿Ofrendar canciones como en «La Gramola»?
Me temo que estamos necesitando un revulsivo a marchas forzadas.
Saludos,
Pedro de Paz
PS: «¡Monta el jaleo en la calle! ¡Okupación! ¡No van a darte la llave! ¡Okupación!»
PS2: Es lunes. No me hagáis mucho caso (o sí. No sé)
Vaya¡ Regreso de mis vacaciones y veo que el espíritu navideño de amor, paz, felicidad y buenos deseos se empieza a apoderar de todo, haciendo salir la nostalgia a flor de piel¡¡ Y yo que odio la navidad¡¡
Sinceramente me hubiera gustado estar en esa reunión. Escuchar a todos y, sobre todo, exponer mi punto de vista sobre el amor (o sobre el no-amor). Hubiera salido una conversación interesante.
Me halagaría que la próxima vez me invitara. Prometo ir con el pelo recogido, sin escote ni minifalda para no distraeros con otros menesteres.
Besos¡¡
El amor hace mucho daño a los cuarentones y a las treintañeras y a los adolescentes y a las abuelas devoradoras de culebrones de sobremesa.
Pero si con el amor trasciendes por que no? No es un paso obligado? No es un estadio mas en el karma? Haber amado? Amar? No es el Amor lo unico que tiene sentido en el mundo?
Pues amemos, aunque duela.
Estimada Emma:
El amor es una cosa. El almibar, otra muy distinta.
Reciba un cordal saludo (y una reverencia versallesca)
Pedro de Paz
¿Pero qué pasa, que no había fútbol ese día?… Mira que me extraña.
Saludos.
hola Rafael, te comento que he puesto un enlace de tu blog en mi web, espero no te moleste.
La verdad es que podríamos intercambiar enlace, tu me enlazas en el tuyo y yo en el mío.
bueno aquí te dejo mi web: http://www.alvaeno.com
Y el periódico sobre la mesa, convirtiendo el amor en urgencia.
En el borde del camino hay una silla,
la rapiña merodea aquel lugar.
La casaca del amigo esta tendida,
el amigo no se sienta a descansar.
Sus zapatos, de gastados, son espejos
que le queman la garganta con el sol.
Y a través de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor.
En la punta del amor viaja el amigo,
en la punta más aguda que hay que ver.
Esa punta que lo mismo cava en tierra
que en las ruinas, que en un rastro de mujer.
Es por eso que es soldado y es amante,
es por eso que es madera y es metal.
Es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de bandera y arsenal.
El que tenga una canción tendrá tormenta,
el que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad.
Siempre vale la agonía de la prisa,
aunque se llene de sillas la verdad.
(1969)Historia de las sillas
(Silvio Rodríguez)
La preferencia de liquidez es la responsable de que se folle mal y poco, y de que admiremos a esas mamás de botas de cuero, minifaldas vaqueras y mono-volumens como carrozas para no dejar de ser las princesitas, o las reinas, reinonas, en las que no cabe el fuego tizonero sino un buen polvo mañanero: Con el Fontanero? El butanero? Y por supuesto no sólo las miramos sino que las deseamos: en la encimera de la cocina, sobre la lavadora, en el lavabo, en la bañera, pero ay, que Juan de Mena nos pille confesados, nunca las metamos en la cama porque entonces el amor se convierte en preferencia de liquidez.
saludos
salvador moreno valencia
http://www.alvaeno.com
qué revulsivo propone el sñor Pedro de paz? Algun problema,mi misogino señor?
Le aseguro que es mejor un empacho que la náusea,patología vulgar del parvenu intelectual. La náusea deviene siempre de un vacío
Usted lo que tiene es pelusilla. Si fuese menos sofisticado,quizás llegase aprehender alguna de estas «maricconadas»,Caballero
Vaya, Rafael…la has llamado tu novia en lugar de «tu chica» ;)))
Estimado anónimo:
No. No tengo ningún problema. Ni de misogínia siquiera. Ni tampoco de envidia o «pelusilla», se lo aseguro. Sin embargo, me suelen enervar, más que los ciegos que no quieren ver, aquellos que se centran en ver de forma sesgada sólo lo que les interesa.
En cualquier caso, si me explica qué le ha molestado más (si mi queja acerca del evidente empalago generado por este último post y sus comentarios o bien el uso y empleo por mi parte de «amariconando» como término coloquial y frase hecha) procederé a responderle con sumo gusto. Y con bastante menos insidia que la que respira su comentario.
Por que yo, al menos, tengo el deferente gesto -para con mi interlocutor y para el resto de contertulios- de firmar con mi nombre mis afirmaciones. Y de suscribir mis opiniones. ¿Y usted?
Un saludo,
Pedro de Paz
Sr. de Paz:
Secillamente, pasaba por aquí a instancias de alguien y he respondido al anónimo, pues yo no le conozco, ni sé siquiera si es Vd. famoso o, solamente, asiduo de este blog.
Nada personal, líbreme Dios. En cuanto al término «mariconadas», sepa que está también en mi repertorio y que lo utilizo en idéntico sentido que Vd… (al menos, antes de ponerse Vd pelín reflexivo).
Sólo que el tema de esta entrada y sobre todo los comentarios y demás aportaciones,no se merecen el calificativo.
No era mi intención entrar aquí y sembrar discordias.Les pido disculpas a todos
Apreciado pasabaporaqui:
Me temo que no me he explicado con claridad.
Asiduo a este blog soy. Famoso, no demasiado. Mi nombre no tiene porqué serle familiar y lo entiendo perfectamente. Pero no me refería al hecho de que mi nombre sea más o menos popular y el suyo no lo sea o deje de serlo. Me refería a que, le suene mi nombre o no, yo refrendo mis ideas tras una identidad autentica, plausible y facilmente identificable. Y ello conlleva el que deba asumir que alguien pueda reprocharme mis deslices -ahora o en un futuro-. Por que no me escondo tras una máscara. Sin embargo, tras «anónimo», uno puede pronunciar las mayores burradas (o las más mordaces) como, por ejemplo, acusar de misogínia a un completo desconocido, ya que jamás deberá rendir cuentas ante nadie, se equivoque en sus apreciaciones o no. Y esa postura resulta muy cómoda. Y muy ruin también.
En cualquier caso, en algo coincido con usted: no tome este debate como algo personal. Sin acritud.
Un saludo,
Pedro de Paz
Los siento mucho,Pedro. Le pido perdón. Tiene usted un montón de razones para llamarme ruin, no tanto porque lo sea (que no lo soy, de veras) sino por mi ligereza.
Pido también perdón a la familia de este blog,de la que Vd.forma parte. Mi nombre de pila no le diría mucho,vaya,nada. Incluso,podría improvisar ahora uno;eso es fácil. Pero no es el caso. El caso es que perdone usted esta bocaza mía. Y,gracias por su lección.
Pasabaporaquí
Sr. de Paz
He buscado su nombre en internet y descubro que es usted escritor. Reviso su página web, y ahora es doble mi sentimiento de culpa. Primero, porque Vd. no es sólo un nombre al final de un post, sino alguien que trabaja en el ruedo público. Por tanto, su nombre sí es trnascendente y yo no soy quien para empeñarlo. Y segundo: por la incursión apresurada hecha en su página, veo que es usted una PERSONA (con mayúsculas).
Lamento la ofesnsa.
Tal vez algún día le escriba ahí,si me lo permite. Aquí ya he terminado.
Saludos
Pasabaporaquí
Apreciado Pasabaporaquí:
Y yo lamento mi hosquedad y le ofrezco mis más sinceras disculpas por ella. No pretendía llamarlo ruin a usted en particular sino indicar, de forma genérica, que llevar a cabo afirmaciones sobre una persona y hacerlo emboscado tras un pseudónimo no identificable nunca me pareció un acto noble. En cualquier caso, preferiría que olvidasemos el asunto. En el fondo no tiene tanta trascendencia y un mal día lo tiene cualquiera. Incluso yo.
No soy quién para hacerlo puesto que estoy en esta casa como invitado pero le agradecería que permaneciese por aquí.
Un cordial saludo,
Pedro de Paz
Gracias. Pedro. Yo no estoy en el círculo literario. Madrid me queda lejos. Pero un libro suyo sí lo podré adquirir. Entonces, entraré en su página,e incluso le diré mi nombre, que aunque intrascendente, ayudará a saldar mi deuda.
Le deseo lo mejor
Sí, me imagino, Loren. Yo leí la biografía y, bueno, tanto como pervertido…
Pues gracias, Beatriz. Un beso.
Y gracias, Dame Brune. L¡amour dont je souffre est une maladie honteuse, creo que decía uno, ¿no?
Venga, no exagere, Pedro, no es para tanto. Un abrazo sin mariconadas.
Un beso Lenita.
Pues sí, Emma. Beso.
¿Fútbol? Yo nunca he visto un partido de fútbol, don Carlos, lo siento.Al contrario, Alvaeno, me halaga. Agradecido.
Ja, ja… qué observador, don Luis.
MMMM, no sé qué decirle, Salvador.
¡Haya paz entre los príncipes cristianos, don anónimo y don Pedro! Aunque me alegra ver, que al final, se entienden ustedes.
Pues sí, Ro, a veces (no muchas) hago caso a los consejos, je, je. Beso.
Besos y abrazos.