Pues aquí pondré lo que se me vaya ocurriendo. Poca cosa, en general. Lo primero que se me pase por la cabeza. Lo que lea por ahí y lo que me cuenten en la barra de los bares o los amigos. Y si alguien quiere poner algo también, estupendo: no censuraré ningún comentario. Corrijo: sólo permitiré que se publiquen los comentarios que a mí me dé la gana y no daré ninguna explicación al respectoPiensa en mí
Pero qué tontorrones nos ponemos los mayores en cuanto nos enfoca el objetivo de una cámara, ¿verdad?
Aquí estoy con Constantino Bértolo y Damián Tabarowsky, cuando vino Damián a Madrid. Y estamos posando en serio, en lugar de posar en broma, como hacen los niños.
Menuda pedrada tenemos.
A mí me gustaría parecerme más a mi hija Anusca. Le digo que le voy a hacer una foto, me distraigo un segundo y, visto y no visto, cuando voy a apretar el botón ya está haciendo alguna tontería, aunque eso sí: con una cara muy seria.
Le hago la foto con macarrones en la nariz y se muere de risa. No aguanta mucho con la cara seria.
Dicen que la tele y las videoconsolas limitan la imaginación de los niños. ¡Y un jamón con chorreras! La disparan. El otro día me dice Anusca que le había prometido ir al campo a ver gallinas. Lo niego todo, no recuerdo haber prometido nada. Entonces me enseña un euro y me dice:
??Quizás esto te refresque la memoria?.
Solté una carcajada, claro. ¿Qué habrá estado viendo en la tele?
Luego íbamos andando por la calle y, de pronto, con voz confidencial, me pregunta:
??¿No nos estarán siguiendo??
??No lo sé. Por si acaso, vamos a despistarles?, le digo yo, y comenzamos a doblar esquinas a gran velocidad.
Después no metimos en un portal y dejamos pasar a una pareja que venía detrás.
«Para comprobar que no nos siguen», le dije.
«Perfecto, papá: buen plan».
Mientras Anusca está en el cole, me bajo por la mañana a comprar jamón de York, pan Bimbo, papel de plata y chocolate. Luego le preparo la merienda y se la llevo al cole en una bolsa de plástico.
Así nunca estoy solo, porque en todo lo que hago y lo que pienso aparecen otras personas, trata de otros, hay artistas invitados.
También sé que yo existo en lo que piensan otros.
Tengo la convicción de que si pasara un día entero, y se hiciera de noche, y no hubiera nadie, ni una sola persona, que hubiera pensado en mí, aunque sólo fuera un momento; yo entonces desaparecería, dejaría de ser. Aunque a la mañana siguiente me levantara igual, y tosiera, y desayunara, y fuera al trabajo: ya no sería yo, sería una cáscara vacía, un envase desechable, un caparazón en el que no hay nada, olvidado en la arena.
Lo que nos mantiene vivos es esa otra vida que llevamos sin saberlo, a través de los demás.
Mi chica, que se fija en algo gracioso y piensa: se lo tengo que contar a Rafita. El amigo que se pregunta: este libro, ¿lo habrá leído Rafael? Mi hermana Maite, que se acuerda de pronto de comprar macarrones porque mañana vamos a comer Anusca y yo.
Si no fuera por eso, dejaríamos de existir.
Lo que de verdad somos, lo que nos sujeta a la realidad, está siempre fuera de nosotros: en los demás. Está en lugares que no conocemos, sucede en momentos de los que no tenemos noticia, en personas que ni siquiera imaginamos.
¿Quién me hace real ahora mismo al pensar en mí? ¿Dónde está? ¿Quién es esa persona gracias a la que ahora todavía sigo siendo?
Como si fuéramos un arbusto, la raíz de lo que somos está fuera de nuestro alcance, invisible, como si estuviera bajo tierra, en el corazón de los otros, por donde avanza a oscuras y crece en dirección desconocida.
Hoy en día ya nadie lee a Pedro Salinas. Supongo que se le considera cursi, blando, sentimental. A lo mejor lo es, vaya usted a saber.
Hoy en día ya nadie recita poemas. Mi padre recitaba poemas de memoria, en voz alta. Lo hacía muy a menudo. Desde el Romancero (le gustaba mucho recitar ??Abenamar, Abenamar, moro de la morería?? y nos repetía siempre: ??Moro que en tal signo nace, no debe decir mentira?) hasta los poetas de su edad (la generación que ahora se llama del 50).
Muchas, muchísimas veces recitaba este poema de Pedro Salinas:
Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida ??¡qué transporte ya!??, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.
Rafael, me has acertado de pleno. Ese poema de Salinas era uno de mis favoritos cuando tenía 15 o 16 años y desde entonces, como tu padre, lo he recitado muchas veces a quienes me han hecho vivir más intensamente a través de sus pensamientos. Hace poco me escribió un antiguo y buen amigo con el que había perdido el contacto durante los últimos años y sentí exactamente eso, que al acordarse él de mí, yo existía un poco más. Muchas gracias por traerme todo esto a la memoria en esta mañana líquida que invita tanto a dejarse llevar por las evocaciones.
Que gran verdad, me ha puesto usted nostálgica hoy. Realmente me he parado a pensar, quién piensa en mí? Y no se me ha venido nadie a la mente. Mis papis fijo que me recuerdan, mi madre a la hora de hacer la comida pensando: ‘si estuviera lenita seguro que protestaría’ (siempre protesto con su comida pero en el fondo me encanta); y mi padre viendo partidos del madrid, siempre los veíamos juntos. Así que solo con ellos dos me siento viva.
Yo del poema que me acuerdo, uno que me recitaba mi madre, no me acuerdo ni del título ni del autor, ni siquiera sé si era un poema o una ‘cancioncilla’ rural… iba sobre un niño que cuidaba unas cabras, decía algo así como (me acuerdo del principio):
‘he dormido esta noche en el monte
con el niño que cuida mis vacas
En el valle tendió para ambos
el rapaz su raquítica manta
¡y se quiso quitar -¡pobrecillo!-
su blusilla y hacerme una almohada!
..
¡Qué noches, qué noches!
¡Qué horas, qué auras!
¡Para hacerse de acero los cuerpos!
¡Para hacerse de oro las almas!
Pero el niño, ¡qué solo vivía!
¡Me daba una lástima…’
No me acuerdo más, pero según la escribo recuerdo la entonación que ponía y su voz al recitar
Besos nostálgicos¡
«Piensan en mí, luego existo», que no es poco…
Qué bonito, leches.
Buenos días, Rafa. Tú no te acordarás, aunque estabas allí porque él te contó: era verano, había mojitos, tu amigo fumaba y hablando de literatura y amistad llegaste tú. Me leyó un trozo de tu «Manual» en el que aparecía su nombre, me estuve riendo con la guerra de los dos Marías y robé tu libro, bueno, miento, me lo regaló. Desde ese momento me tropezaba contigo en todas partes: en los Tribunales de lo Cultural, en las recomendaciones de gente por teléfono, hasta en un bar cercano a Olavide en el que compartimos cañas con tu chica y tu amigo. Fue este quien me enseñó el pasadizo para llegar hasta aquí. Ahora eres parte de mí todos los días, o aquellos en los que dispongo de tiempo para divagar con el ordenador. Y todos los rafael reig de los que me habían hablado se vuelven uno y se multiplican por mil en las memorias, los ojos y los recuerdos de otros. Espero q nunca te conviertas en replicante y q no nos condenes a los que te leemos al olvido.
Menuda mañanita de nostalgia y de lágrima floja q tengo yo entre ud.y salinas.
Mil besos.
Entre los comentarios de «¿Quién se acordará de mí?», hay una pregunta sin respuesta de alguien que le piensa. No se olvide.
Dicen que si a tu entierro van 2 amigos es que has cumplido en la vida. Me das envidia. Como a mi entierro no vaya el tipo encargado de darle al botón del incinerador, no sé qué va a pasar porque yo no podré hacer nada.
Pues si, algo cursi sí es, pero siempre está bien que nos recuerden a todas horas (aunque a veces te recuerdan todos menos la que te interesa) 🙂
aunque que quieres que te diga, no me puedo quejar para nada.
PD: Si que tienes razón, la tele da una imaginacion tremenda, en mi generación (1984) lo he podido ver (veíamos mucha mas tele que ahora, los periodicos decían que tres horas de media, pero era mucha mas jajajajajajajajajaj)
¿Cursi Salinas? Por Dios. Alguien que sólo se fía del redondo y seguro azar no puede ser cursi. Además, todos los que tenemos hijas pequeñas sabemos que existe la eternidad cuando nos dedican una sonrisa, y por si esto fuera poco, cuando la hermana-tía nos invita a macarrones, tenemos la certeza absoluta de que la eternidad está formada por universos divertidos, y si los macarrones llevan queso comprendemos perfectamente el fenómeno de las super novas.
Desde que tiene el blog existe un poquito mejor, porque escribe para nosotras, lectoras volubles y díscolas que nos perdemos en cualquier sonrisa sabia.
Por cierto, el poema que recuerdan en otro comentario es ??El vaquerillo? de José María Gabriel y Galán.
¿Cursi Salinas? Por Dios.
Venga, Rafael, que hemos visto fotos tuyas de estudiante, y también ponías esa cara de tontorrón!
Yo me acuerdo de mi maestro Don Gregorio. Seguira vivo? Seguira vivo gracias a que yo todavia le recuerdo? Una vez nos llevo al campo a recoger patatas y descubri que las patatas estaban debajo de la tierra. Mis manos de niña deshacian terrones con alborozo, no podia creerlo. Queria gritarlo a los cuatro vientos : !Las patatas estan debajo de la tierra! Quizas sean los maestros los que mas vivos esten a traves del recuerdo de los centenares de niños que tuvieron en sus aulas. Los maestros y los escritores, por supuesto.
Me ha encantado el post de hoy.
Ya sabes que me gusta mucho cuando hablas de las cosas que haceis Anusca y tú (tú eres más niño que ella); y luego, lo de que vivimos gracias a otros también es una cosa que he pensado mucho, igual que pienso que los muertos se mueren por completo cuando ya nadie los recuerda.
Por cierto, yo sí leo a Salinas y a otros poetas; me aprendo algunos de memoria intentado seducir vanamente a la chica de turno; pero como me dice mi amiga Ana: Loren, tú naciste en otra época.
Abrazos
El poema que cita lenita es de Gabriel y Galán y también me lo recitaba a mí mi madre.
Me gustó tu post.
Muy profundo; muy bonito.
Cierto, los mayores no sabemos qué cara poner pa’ la foto.
Sin ir más lejos, el domingo me tocó hacer de modelo. Maite y su cámara son inseparables; como vea que me relajo… me pilla. En esta ocasión no me resistí demasiado. Primero el maquillaje, ¡cómo disfruta! Después la sesión fotográfica ¡dios mío! Bueno, al final hasta me gusta. Pero ¿sabes por qué se empeña en hacerme fotos? Porque quiere convencerme de que no saco partido a mi aspecto físico. Y no creas que se desanima ante mis negativas. Es más terca que una mula. Como se le meta entre ceja y ceja, me veo con el maquillaje puesto a diario y lo zapatos de tacón de aguja, Rafael.
Yo pienso en mucha gente, será por eso que nunca me siento sola. Y si piensan en mí es algo que no suelo plantearme. Aunque ahora que lo pienso, alguien que conozco sí debe de hacerlo de vez en cuando. ¿A quién se le ocurre? Puedo recitarle de memoria la última cuenta de resultado de su empresa. ¡Qué fallo!( el suyo, claro)
Besos
Hola
Aquí estoy, asegurando su existencia, y la mía.
Siempre tengo muy presente un verso de Ángel González; «Yo sé que existo porque tú me imaginas». Cuando lo leí hace años me quedé pensando,… llegué también al convencimiento de que si nadie pudiera imaginarme, o pensar en mí, dejaría de existir. Lo bueno de que nos imaginen es que dan posibilidades a nuestra existencia, ser imaginados es ser muchos «yos» en potencia. Yo pienso en usted, Rafael, y no puedo evitar imaginarle, por ejemplo, en conversaciones con mi exprofesor Orejudo (con dos grandes escritores juntos la imaginación se dispara), o en una tarde de asueto suya y de Anuska (que parece tan inteligente y tan divertida), con las mil posibilidades que eso conlleva, y esperando que las divertidas y las buenas hagan mella en su existencia.
Saludos
Ya que hablamos de poesía, os invito a que os deis un paseo por el blog de Octavio Fernández Zotes:
http://www.poesiaenelparamo.com
«Piensa en mi», yo creo que quien pensará en Rafa será Anusca cuando tenga unos años más y se acuerde de la foto con macarrones en las narizes cruzando el www puesta por su padre, me temo que te va correr con un palo de escoba
Supongo que algún comentarista lo habrá comentado ya en su comentario, pero a mí todo esto me recuerda al certero poema de Angel González que empieza con él:
«Yo sé que existo, porque tú me imaginas».
Saluds
Oh, qué bonito post! Me dejará que se la bese algún día, Don Rafael?
Yo tengo la seguridad de que si alguien no se acuerda de mi hoy, al menos seguro que se acordará de mi madre.
Por cierto, se ve que el otoño te pone de un sentimental…
Muy bonito el post, además de estar de acuerdo por completo. Si nadie se acuerda de ti, aunque sigas levantándote y respirando, es como si estuvieras muerto.
Se sigue leyendo a Salinas. De hecho, yo hago a mis estudiantes de español intermedio (pobrecillos) leer también «Dame tu libertad» para que comparen con la lectura obligatoria que me impone la Universidad yanqui, la ñoñería ególatra del «Me gusta cuando callas».
Casi todo el mundo se «ha echo eco» de la muerte de Solita Salinas (léase, verbigracia, al ínclito Juan Cruz S.A.), pero a casi nadie le ha dado por ir a los textos ni recordar, por ejemplo, que el jueves próximo (día 22), en la Residencia de estudiantes, a las 19:30, se presenta (estará su hijo Jaime) la obra completa de Pedro Salinas en tres volúmenes de la impagable colección «Áurea» de Cátedra. Que conste que no es publicidad; o sí, pero financiada por el mero entusiasmo.
Ehh!! Yo leo a Salinas. Me encanta Salinas, tengo 26 años y hace muchos, cuando cursaba 2º BUP mi profesor de Literatura Española me contagió su adicción a Salinas.
¿nos piensan, luego existimos?
pues a ver cuándo quedamos a tomar unas cañas, rafa, y les pensamos nosotros, para que sigan existiendo, y existiendo lo mejor posible.
un beso bajo la lluvia.
Me ha gustado mucho este post (es de los buenos, de la sección que me gusta: «cañas, anuskas y tobas en los próceres de la literatura»), aunque no se me ocurre nada que añadir. Sólo constatar nuestras existencias…
Me ha gustado esta curiosa mezcla de vida literaria, vida familiar y finalmente memoria literaria. A mí mi padre me soltaba esta «chapa»: el «IF» de Kipling:
Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila,
cuando todo a tu lado es cabeza perdida.
Si tienes en ti mismo una fe que te niegan
y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.
Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera.
Si engañado, no engañas.
Si no buscas más odio, que el odio que te tengan.
Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres.
Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres.
Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.
Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.
Si alcanzas el triunfo ó llega tu derrota,
y a los dos impostores les tratas de igual forma.
Si logras que se sepa la verdad que has hablado,
a pesar del sofisma del Orbe encanallado.
Si vuelves al comienzo de la obra perdida,
aunque esta obra sea la de toda tu vida.
Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría,
tus ganancias de siempre a la suerte de un día,
y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,
sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras.
Si logras que los nervios y el corazón te asistan,
aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga,
y se agarren contigo, cuando no quede nada,
porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.
Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud.
Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz.
Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida.
Si todos te reclaman, y ninguno te precisa.
Si llenas el minuto inolvidable y cierto,
de sesenta segundos, que te llevan al cielo.
TODO lo de esta Tierra será de tu dominio,
Y mucho más aún …
¡ Serás un hombre, hijo mío !
Hola, buenas noches.
Tienes razón, Rafael Reig. No es suficiente levantarse por la mañana y toser para asegurarnos de que existimos.
Y ahora adoptaré un tono más musical y romántico para halagar el maravilloso e íntimo post de hoy:
¡Boludo, bigotudo, qué chebre tu post! [Dicho con mucho cariño y total desconocimiento del significado de las expresiones latinoamericanas]
Gracias a ti, Mar.
Es agradable recordar a un padre recitando, ¿verdad, Lenita?
Cartesiano, sí, más claro agua.
Gracias, Carlos.
Creo que me acuerdo, Vulgarcita… mi amigo ¿es Miguel T. V.? Me suena todo, y tú. ¿Es así? Creo que el bar de Olavide era la Esquina de Benja… Mil besos a ti.
No me olvido, Amanda. Sangre, sí, como lector es el que me gustaría. Si lo lees, dime. Un beso.
No sea pesimista, FV.
De acuerdo, Ramón.
Bueno, Marlu, yo no digo que lo sea (cursi Salinas). Besos.
Me has pillado, Pereyra.
Bonito lo de las patatas, Emma. Beso.
No intentes seducirla, Loren. Déjate seducir tú: es más fácil. Abrazote.
Gracias, Peke.
Gracias, Quique.
Pues yo pienso que debes de estar resplandeciente con tacón de aguja, Maribel.
Hola, Marga.
Menos mal, si no fuera por esas ayudas, Luis. Abrazo.
¿Orejudo fue su profe, Dio? Me alegro. Como sabes, siento una admiración sin límites por Orejudo. Y envidia. Un abrazo.
Ok, Mar, pasearemos.
Sí, eso me temo, tomaktoma. No le va a hacer mucha gracia.
Sí, también ese poema de Ángel González. Con él he tenido la suerte de compartir (bastantes) whiskies en Gijón, en la Semana Negra. Gran tipo, en verdad.
Un poco, José Manuel, qué le vamos a hacer. Pido disculpas.
Eso pienso yo también, Scouser.
Hombre, Carlos, Neruda tiene sus cosas, ¿no? Pero sobre todo en Residencia en la tierra, para mi gusto.
Gracias de verdad por el soplo, me lo compraré ipso facto. La colección Áurea es benemérita en verdad. Y si las obras incluyen también la prosa, vale la pena. El Defensor, el libro sobre Manrique… Qué maravilla. El jueves, mañana, estaré en Zamora, qué pena.
Buen profe tenías, Iris. Es lo único que debe hacer un profe: contagiar afición.
Otro beso, bajo la misma lluvia, Nata.
Me alegro de volver a verle por aquí, Conde-Duque.
Sí, a mí tampoco me gusta ese poema de Kipling. Ni un pelo.
Gracias, vieja, un beso o más.
Me ha pillado d.Rafael.Yo no esperaba esa buena memoria…en fín, encantada otra vez de saludarle.Y guárdeme el secreto por favor, q nuestro amigo si se entera va a estar metiéndose conmigo el resto de las cañas q me quedan por compartir.Un beso fuerte
Now the suns gone to hell
And the moons riding high
Let me bid you farewell
Every man has to die
But its written in the starlight
And every line on your palm
Were fools to make war
On our brothers in arms
Un saludo, rafael
En «Las ruinas circulares» de Ficciones de Borges un tipo existe porque es pensado (soñado) más concretamente. Al soñador por supuesto le pasa lo mismo, acaba por descubrir que existe porque es imaginado/pensado por otro.
Bueno, pues eso. Macordao. No sé si la intención de Borges era la tuya o simplemente jugaba al despiste lógico, pero creo que la teclita que toca es la misma.
Ni un post sin poesía!! (digo, como eslogan…)
ARM
Desde luego, sobre todo las dos primeras (residencias), para mi gusto. Eso es lo que más me jode, que había donde elegir.
Pues sí, Orejudo ha sido mi profesor en tres asignaturas. Aún me lo cruzo por los pasillos de la facultad. Yo también lo envidio,… el muy cretino es un genio como escritor además de ser uno de los mejores profesores que he tenido. Odioso ;P
Y una de las mejores cosas que he descubierto a través de él, es a usted, Rafael. Tampoco me importaría que usted me diera clases.
Un abrazo
Cortázar también tiene un excelente cuento cuyo título no recuerdo, dónde no se sabe si es una persona del siglo veinte la que sueña que es un guerrero que va a ser sacrificado o el guerrero el que sueña al ciudadano del futuro.
Siempre es bueno que sueñen contigo.
Qué sentimental te has puesto. Y está muy bien. Me ha encantado el post.
¿Cuando pones tan a parir a otro escritor, como a Vallejo antes, no te da un poco de miedo el encontrártelo en algún acto de los vuestros y que él sepa qué has dicho?
(Oye, a Anusca no le compres jamón york, hombre, cómprale jamón cocido, que es mucho mejor.)
Una muchacha que vive en Argentina, a la que jamás he visto en persona, me dedicó una canción, porque «le recordaba a mí». Me resultó tan extraño saber que alguien,en la otra esquina del mundo, había pensado en mí sin conocerme en absoluto…
(un beso, Vero)
Señor Reig, usted tiene más que un ligero parecido con Pierre Nodoyuna. Pero no se preocupe. Yo me parezco a una col de bruselas.
Vaya, Señor reig, no me esperaba eso de usted. ¿Por qué trata de meterle la lengua en la oreja a su compañero de Hotel? ¡Menuda foto!
http://mateodepaz.blogspot.com
Vida no es sinónimo de existir.
La vida es un inmenso cementerio,
una fosa común infectada de fantasmas
que se engañan, en un vano intento
por comprender donde están.
La vida es una falsa alarma, un estornudo,
una picadura de avispa, el estallido de una bomba.
La vida es un trago de ron, un orgasmo fingido,
una mirada obscena, un eclipse equivocado.
La vida es la broma sin gracia de Dios,
una cantimplora en el desierto, un intermezzo
en la ópera de bufones que es la humanidad.
La vida es un tiro de coca, un disparo en la sien,
una inyección de morfina, una erección,
una sonrisa de complicidad, el pitido del tren,
una eyaculación precoz, una esponja húmeda.
La vida es un atropello, el doblar de las campanas,
Un no te quiero querer pero te quiero, despertar
y ver una cara feliz al otro lado de la cama.
Es un par de ojos verdes reflejando unos labios
que dicen ??te necesito?, es querer creer y no ver,
es una lágrima que rueda por una mejilla sonrosada
que cae, que se pierde, que nunca más volverá.
La vida es un extranjero, un diminuto momento
que engaña, que esperanza, que seduce,
como una femme fatale, que coquetea contigo.
La vida es un visitante sin nombre ni rostro
que solo se reconoce cuando se marcha.
La vida es la calada de un cigarrillo sin filtro,
es escuchar la voz que deseas escuchar, el humo
que se expande por un local repleto de vencidos,
el perfume adherido a una sabana testigo del amor.
La vida es Platón y su utopía, un lanzamiento espacial.
La vida es un puñado de agua que desborda en los dedos
La vida es un pícaro guiño en el infinito.
La vida es una excusa para existir.
¿Cómo me iba a olvidar de ti, Vulgarcita? A nuestro amigo Miguel, ni una palabra. Aún nos quedan muchas cañas que compartir. Un beso.
Un saludo, Jorgedioni.
No es mal slogan, no. Me gusta. Se hará lo que se pueda. Abrazón.
De acuerdo: las dos primeras, sin ninguna duda. Abrazo.
Gracias, Dio, y un abrazo.
En general sí, es bueno, pienso yo también (que sueñen contigo). Abrazo.
No, no pasa nada, supongo: a mí me ponen verde y me importa un rábano. Luego me río con el que me pone verde y nos tomamos un whisky juntos y ya está. Que a alguien no le guste lo que escribo, que no le guste yo incluso, ¿qué importancia tiene? ¿Jamón cocido mejor? Bueno, gracias por el consejo. Un abrazo.
Extraño y emocionante también, ¿No, Ro? Beso.
¿El del perro Patán? ¿Usted cree? No sé. Abrazo.
Ja, ja… no crea, parece eso, pero no es así. ¿Por qué iba yo a querer meterle la lengua a un tipo como Mateo? Abrazo.
Caramba, Truman, gracias por el poema. Abrazo.
Besos y abrazos.
Rafa, ¡cuánto se te echa de menos en las reuniones d ela mañana! Ahora no hay oposición ninguna. Todos asienten, nadie cuestiona. Bien triste. Pero bueno al menos cada mañana yo me acuerdo de tí, así que te mantengo un poquito vivo ¿NO?
Bea
jajja me ha hecho reír la parte en la que hablas de ti y tu hija; me ha recordado a un amigo que hace «las mismas cosas serias» que tú con la suya.
¿Dejaremos de ser cuándo nadie piense en nosotros? Humm…
bank
Hola,gracias por permitirme comentar,soy Toñi de Madrid y me gustaría si tú me permites,dejarte este enlace,es simplemente una información que considero harto valiosa.
Un saludo
http://www.watchtower.org/s/bh/article_02.htm