Rafael Reig, blog, escritor, novelista, literaturaPues aquí pondré lo que se me vaya ocurriendo. Poca cosa, en general. Lo primero que se me pase por la cabeza. Lo que lea por ahí y lo que me cuenten en la barra de los bares o los amigos. Y si alguien quiere poner algo también, estupendo: no censuraré ningún comentario. Corrijo: sólo permitiré que se publiquen los comentarios que a mí me dé la gana y no daré ninguna explicación al respecto

Libro del verano: a mis veinte años

Iba a cumplir veinte en septiembre y ese verano, con diecinueve, leí a Carlos Pujol.  Así lo conté en Público (6-VIII-09):

 
VOLVER TEMPRANO

En segundo de carrera se produjo uno de los acontecimientos decisivos de mi vida personal y de escritor: me hice amigo de Antonio Orejudo. Hasta hoy. Un día se presentó con una gabardina en la que llevaba oculto un libro de un autor del que jamás había oído hablar: Carlos Pujol. Cuando acabé Jardín inglés me dije: ¡este tipo no puede ser español! Compararlo con lo que se escribía en España era como mezclar armagnac con anís Machaquito. Frente al humor, la ironía, la elegancia y la inteligencia de Pujol, casi todo raspaba en la garganta, de Cela a Pombo, de Umbral a Benet. Basta decir que aquí, en 1983, era difícil que se entendiera algo tan simple como Me gusta ser una zorra, de Las Vulpes: para explicarlo tuvo que intervenir, no sólo el didáctico y filantrópico periódico ABC, sino hasta la Fiscalía General del Estado y el propio Parlamento.

 

Años después conocí a Pujol y le dije que Jardín inglés parecía una versión de la Pimpinela Escarlata, situada en la guerra civil española y contada por P.G. Woodehouse. ??Claro, es evidente: por eso nadie me lo ha dicho antes?. ??¿Será por no señalar lo obvio??, pregunté. ??No te quepa duda, muchacho?. Poco después publiqué una novela en la que el protagonista comete una vileza para salvar a su hija. Me regañó como me merecía: ??¿No te parece un poco? idiota? Si al menos lo hubiera hecho por un motivo más humano.? ??¿Cómo cuál?? ??Por dinero, muchacho, por dinero: así te habría quedado mejor?. Tenía razón, porque él escribe con personajes que se rinden por cobardía o codicia, esos tipos que son como nosotros: más complicados por dentro que por fuera.

 

Siempre le agradeceré a Orejudo el descubrimiento de uno de los escasos autores españoles que no necesita escribir a gritos para que se le escuche. Ese año decidimos ser de mayores Carlos Pujol: quizá por eso aquella noche de diciembre nos fuimos tan temprano a casa y nos salvamos. Los que se quedaron en Alcalá 20 encontraron una muerte espantosa, pero muy española: 81 muertos y a los propietarios sólo les condenaron a dos años de cárcel. El Estado tardó más de catorce años en pagar las indemnizaciones.

La única foto que he encontrado la tengo pegada en uno de los cuadernos de mis diarios, aquí está, aunque he tapado, como es lógico, lo que hay escrito. Así éramos Orejudo y yo cuando nos conocimos en la Autónoma de Madrid:

 

?ramos bastante jóvenes, la verdad, y lo que más nos gustaba del mundo era tomar aperitivos. Aquí estoy ese año de 1983 tomando cañas con Orejudo.

 

 

Cuando me veo tan joven, pienso en todo lo que ha llovido, lo que he leído, lo que he zascandileado por ahí, las mal dormidas noches y las turbias mañanas y… ¿sabes lo que te digo? ¡Que me quiten lo bailao!

Comments (21)

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 11:09

Guapo ,si señor . Y que se fastidie quien no quiera que te lo diga. Que suerte tuviste aquella noche del incendio, menos mal que te fuiste,que drama ,pobrecitos que muerte más mala tuvieron. Con todo lo que has bailao ya tienes tema para varios libros. Cuando vuelva a nacer me pediré ser hombre para ¨bailar¨ mucho. A ver si es verdad y propones lo del hotelito en valencia,aquí hace falta porque creo que no hay nada parecido. Y si no monta los cursos en Piles, y nos das clase en tu casa ,como las clases de los maestros antiguos.

gatoagosto 18th, 2009 at 11:42

Sra Mª Dolores,
Yo no me creo que usted sea médico.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 11:51

Ni yo que usted sea gato.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 13:01

Frases de Marcel Proust:

A cierta edad,un poco por amor propio, otro por picardía, las cosas que más deseamos son las que fingimos no desear.

Sólo se ama lo que no se posee totalmente.

A veces estamos demasiado dispuestos a creer que el presente es el único estado posible de las cosas.

El instinto dicta el deber y la inteligencia da pretextos para eludirlo.

El deseo nos fuerza a amar lo que nos hará sufrir.

Nuestro corazón tiene la edad de aquellos a los que ama.

Para el beso, la nariz y los ojos están tan mal colocados como mal hechos los labios.

El amor es una enfermedad inevitable,dolorosa y fortuita.

Ciertos recuerdos son como amigos comunes , saben hacer reconciliaciones.

El enamorado celoso soporta mejor la enfermedad de su amante que su libertad.

Nachoagosto 18th, 2009 at 13:15

Pero cómo lo haces que siempre enganchas con tu forma de escribir!

PD.-Siento decepcionarte, no soy el «Nacho hermano de Paulino», soy el «Nacho que fue alumno de Rafa Escudero» y que suele pulular y firmar por aquí desde hace algún tiempo

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 13:40

Frases de Ludwig Wittgenstein :

Lo que se deja expresar,debe ser dicho de forma clara; sobre lo que no se puede hablar,es mejor callar.

Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mente.

Aunque todas las posibles preguntas de la ciencia recibiesen respuesta,ni siquiera rozarían los verdaderos problemas de nuestra vida.

El sentido del mundo tiene que residir fuera de él y, por añadidura, fuera del lenguaje significativo.

Nuestra vida es como un sueño. Pero en las mejores horas nos despertamos lo suficiente como para darnos cuenta que estamos soñando. La mayor parte del tiempo ,sin embargo, estamos profundamente dormidos.

La filosofía es una lucha contra el hechizo de nuestra inteligencia por el lenguaje.

Nada es tan dificil como no engañarse.

Trabajar en filosofía -como trabajar en arquitectura,en muchos sentidos- es en realidad un trabajo sobre uno mismo. Sobre la propia interpretación. Sobre el propio modo de ver las cosas- y lo que uno espera de ellas-

En filosofía el ganador de la carrera es aquél que sabe correr más lentamente; o el que llega el último.

El filósofo no es ciudadano de ninguna comunidad de ideas. Esto es lo que le hace ser filósofo.

Siempre es bueno en filosofía plantear una pregunta en lugar de dar una respuesta a una pregunta. Pues una respuesta a una pregunta filosófica facilmente puede resultar incorrecta; no así su liquidación mediante otra pregunta.

Revolucionario será aquel que puede revolucionarse a sí mismo.

Una palabra nueva es como una semilla fresca que se arroja al terreno de la discusión.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 16:29

Aforismos inéditos de Carlos Pujol (del blog de Fernando Valls)

En un escritor nada más peligroso que la facilidad para escribir. Es como tener la puerta abierta para tonterias improvisadas.

Lo que se pueda decir en prosa que no se diga en verso;lo que se pueda contar sin ficción que no se cuente con el disfraz de la novela.

Escribir para quien sepa leer, lo mal no significa necesariamente una minoría.

Modas.Ni inventarlas ni seguirlas.

La dificil paciencia ,corregir flaubertianamente.

El arte de las pausas,lo que significa el silencio bien organizado.

Se escribe con recuerdos e imaginaciones,no con lo que se ve.

Estilo de plomo que traiciona a su autor, ni una sola frase levanta el vuelo.

El cine ,hijo adulterino de la novela, da consejos de oro a su madre.

En literatura el narcisismo da malos frutos. Mirarse demasiado al espejo hace perder el mundo de vista.

El talento de un escritor se suele agotar, y en cualquier caso se estropea fácilmente.

Aburrir al lector es un sintoma de impotencia literaria.

Hay poetas que se fabrican una lengua,un esperanto personal; otros extraen de la lengua común la misión que les es propia.

Las palabras se orean en la calle.

Lo decorativo y lo hermético hacen buenas migas.

Críticos.Prescindir de ellos – de nosotros- no sería ninguna catástrofe.

Lo que ha de decidirse con palabras técnicas sólo tiene interés para los técnicos.

Enséñate a tí mismo a fuerza de equivocarte ( a ser posible antes de publicar).

Es posible escribir sin lectores,pero no sin pensar en el hipotético servicio que se puede prestar no se sabe a quién.

Hay que cerrar los ojos para ver mejor lo que se está escribiendo.

Decir lo máximo con recursos mínimos. O que lo parezcan.

Experimentar es fácil, conseguir que el experimento sirva para algo fuera del laboratorio es dificilísimo.

Las críticas favorables son como los chupetes para los bebés, tranquilizan y confortan.

La música de lo que se escribe ha de ser persuasiva, irresistible y a poder ser discreta.

Poetas.Que antes de serlo aprendan a escribir bien en prosa cosas sencillitas. Primero andar y luego bailar.

Una novela mete el mundo en un frasco de cristal; el contenido adopta su forma, pero la vasija debe ser transparente.

La indiferencia,el desdén, un misericordioso olvido nos salvan de tanta ruindad, ineptitud y estolidez como andan sueltas por ahí.

La literatura de verdad sale de lo incomprensible.

En cada lengua hay unas pautas expresivas que no son traducibles.

Un escrito cualquiera es como un poema en cuanto a precisión y economía de las palabras. No está eximido de la voluntad de expresarse lo mejor posible.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 16:34

¿que te hace pensar eso Legano?

gatoagosto 18th, 2009 at 17:35

Ya Mª Dolores, ya, descanse usted un poquito, vaya a tomarse un helado que hace muy buena tarde y de paso si pasa por el cine entre y vea alguna película.
Le contesto yo a la pregunta que le hace a Legano: Es obvio.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 17:40

Legano ,¿qué pasa, que los médicos tienen que ser hombres y con barba? Pues que sepas que hay más medicas que médicos y que con tanta exageración y ese Dios me ampare,estas dando a entender lo contrario,o sea que te gustaría ser mi paciente. Te cobraría en la primera consulta 100 euros, y tendrías que venir a Valencia,eso es precio especial por ser del blog de Reig . Y no me digas que no necesitas un médico porque no me lo creo,seguro que tienes algo que yo te pueda tratar. !00 euros y el material aparte,porque hay tratamientos que necesitan materiales más o menos caros. Es que soy muy completa y hago cantidad de tratamientos . Cuando quieras algo me lo dices, asustadizo. No me seas nenaza.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 17:44

A comerse un helado que vaya su abuela, yo meriendo otras cosas,don gato.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 18:38

¿quieres saber don gato lo que he merendado ?pues pregúntamelo y lo sabrás. Si prefieres ¨castigarme ¨´con la indiferencia pues no lo sabrás. A mi me da igual, pero si eres un gato de verdad debes de ser curioso ¿o es que eres un falso gato? pero yo no soy falsa, soy auténtica y verdadera. Me da que eres un gato sin rabo, ya sabes ,lo que suele pasar a muchos gatos ,con tanta curiosidad sufren accidentes varios y ese es de los más frecuentes. Ala a merendar unos gránulos . Ah quería preguntarte si te dolío mucho cuando te caparon, te pondrían anestesia claro,porque hay que ser muy macho para aguantarlo a pelo. No comas demasiado que ya se sabe lo que os pasa a los gatos capados ,que aparte de maricones os haceís muy gordos.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 18:45

Me parece que su psiquiatra no es muy bueno Cristiano-Legano-Gato ,viendo lo que hace con usted ,es pa no ir.

gatoagosto 18th, 2009 at 19:55

Mª Dolores:
Get a life!!!!!

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 20:22

Gato

Fuck off!!!!!!!!

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 21:47

Una frase de Antonio Orejudo ,gran amigo de Rafael Reig y muy guapo en la foto ,también ,y gran escritor ,también.

Durante los últimos años,en España, se han convertido en herejes quienes se apartan un ápice de lo que piensa el poder.

Mª Doloresagosto 18th, 2009 at 23:05

No tranquila Elke,no te vayas ,quédate que yo hoy me he pasado ,lo reconozco ,casi soy tan plasta como tú . Pero como no te quiero quitar el puesto ,te dejo vía libre.

Absalonagosto 19th, 2009 at 1:18

Un tanto cansina, sí, Lolita.

Tarántulaagosto 22nd, 2009 at 20:07

Admiro la memoria que tienes. Yo la verdad no logro, por mucho que lo intente recordar qué leí en qué año exactamente. Tal vez no leía tanto como tú. Con mis 19 años leí El amante de lady Chaterlly y no me exité como bien me lo supo decir un amigo, que lo leyó cual penthause o playboy, tratando de encontrar en aquellos encuentros furtivos del guardabosques y su señora el lado pornográfico.

Me parece magnífico que conserves aún esas fotos, teniendo en cuenta que antes no existían las cámaras digitales y la gente no podía con tal generosidad tomar fotos con vicio y ociosa prodigalidad.

Saludos mil y siempre encantada de leer tus ironías.

Mª Doloresagosto 23rd, 2009 at 0:21

Tarántula,no dejes nunca de escribir tu blog porque es muy bueno. Besos.

liliananoviembre 7th, 2010 at 16:27

Hola! soy de Argentina y compré en el año 1975/76/77 un libro que creo se llamaba a mis veinte años,Carlos Pujol es el autor.Hablabade Boldelaire, a laguien con el mote de empedocles, me gustaría volverlo a a leer, gracias, liliana

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