LADR seleccionado en Soria, en Mataró, en Nuevos Realizadores de Zaragoza. También en el festival de la Universidad Politécnica de Madrid, en cuyo marco se proyecta mañana en el Cine Estudio Bellas Artes a partir de las 17,00 h. Seguiremos informando.

Este no es un consejo para ser mejor escritor. Si tuviera esa clase de conocimientos, no los divulgaría alegremente.

Tampoco es un consejo para encontrar trabajo. Ni siquiera para ser más popular.

El consejo es que si, como dice Truman Capote en el prólogo de «Música para camaleones», Dios te ha dado un don (y también un látigo, que según él es únicamente para flagelarse), debes utilizarlo en los momentos en los que te sientas mal. En el que parece que los planetas se conjuran para derrumbar tu ego. En el que te sientes objeto de injusticias, o simplemente, estás en un planeta de tenedores cuando tú lo que necesitas es una cuchara. (Esto es de «Cosas que hacer en Denver cuando estás muerto»)

Cuando te veas en cualquiera de estas situaciones, te sientas y sigues escribiendo.

�?se es mi consejo. Puede que sea una mierda, pero a mí me sirve.

En el capítulo «Subway Hero» de la segunda temporada de «30 Rock» (Gracias, Pablo) Liz Lemon se justifica a sí misma por ceder a la tentación de volver con su memo novio Dennis, vendedor de beepers y amante de los sombreros absurdos. Liz dice que estar con Dennis es fácil, al contrario que el resto de cosas de su vida, con él no tiene que bañarse, ni afeitarse, ni ser inteligente o encantadora. Lemon pregunta si al final no es eso el amor, ser uno mismo. Ante esa justificación, Jenna le da su definición:

«El amor es esconder quién eres todo el tiempo, incluso cuando duermes. Amor es llevar maquillaje a la cama, y bajar al Burger King a cagar, y esconder el alcohol en botellas de perfume.»

¿Qué es el amor? Si me preguntáis a mí, yo me quedo con las palabras que el novio de una amiga utilizó en otro contexto. Amor es morirse de frío.

Aunque a las malas, también podría ser algo como esto.

¿Qué pensáis vosotros?

La casa era grande porque nuestros proyectos también lo eran.

Así comienza «Llenos de vida», la última novela que me he leído, de John Fante. Lo más sonado de mi semana sin lugar a dudas es que, cual joven pionera del oeste, me traslado a vivir en un apartamento. Algunos que me conocen dirán que ya iba siendo hora, a lo que yo respondo: exactamente.

Mi casa no es grande, pero creo que lo suficiente para albergar mis sueños, mis proyectos y un montón de buenos momentos que están por venir.

Siempre me ha parecido que una de las formas más eficaces de conocer a la gente es conocer el lugar en el que viven. Por lo tanto, ahora componer mi casa se me presenta como otro reto de mi tema favorito de la temporada (todos juntos: ¡reinvención!), una forma de canalizar o retratar mi identidad.

Llegar a una casa nueva es como posar el pincel en un lienzo en blanco. Si me diera por ahí, podría decorar el piso como si fuera una seguidora de Satán, y mientras mis nuevos vecinos me vieran cargar con túnicas rojas, altares de sacrificio y tridentes, pensarían de mí que simplemente soy así.

Me relaja pensar que puedo ser quien yo me dé la gana, y que si me pone en las narices puedo ser la cabrona del cuarto piso, sólo por cambiar. (Y sólo por joder, claro.)

Hoy es un día para inscribirlo en la liga de los grandes comienzos, puesto que llevo yendo y viniendo todo el día entre mi antigua y mi nueva casa, brindando con mis amigos con lambrusco (lo mejor que tenía el Sr. Chino) por el futuro, por el de la casa, por el suyo, por el mío, y parece que no hay nada bajo el cielo indeciso de esta tarde que pueda ensombrecer las buenas perspectivas que entran por la ventana solar.

Y para mi primer momento de instrospección casera, este tema deslumbrante de John Legend.

En el principio, era el verbo…

Y luego era el plató. ¿A alguien le suena esta cocina?

Hace algo más de tres meses estábamos tres personas en una oficina pensando en un proyecto de una serie, y el viernes estuvimos de visita en las casas de esos seres imaginarios, construidas en un plató en los confines de la ciudad.

No está mal.

Sí, sólo es televisión, pero alguien tiene que hacerlo, y a mí me gusta. O al menos me gusta pensar en esos seres imaginarios, en qué problemas tienen, con qué sueñan, a qué le temen. Qué problemas tienen que enfrentar para conseguir lo que quieren.

Crear una serie y que te la compren, que se monte todo este tinglado tomando como base situaciones, personajes y nombres que han surgido en una habitación cerrada una tarde como otra cualquiera te proporciona una sensación de vértigo e incredulidad. Y de expectación, claro. Tengo además la gran suerte de trabajar con muchas personas queridas y compartir con ellas el asombro que produce que esos visitantes que aún no han llegado ya tengan un techo al que mirar en las tardes de domingo.

Vas recorriendo el plató, imaginas a los personajes, las escenas, el movimiento, los tiros de cámara, mientras los trabajadores pintan las enormes casas de muñecas escuchando radio Olé, y te tropiezas con mil cajas por desembalar y notas el aroma a serrín y a nuevo en el aire.

Y te sientes como una niña a la que le han crecido los juguetes.

(Daré más datos de la serie en un futuro cercano.)

La conclusión de esta semana es: cuidado con las sillas. Feliz domingo a todos.

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